秋天到來(lái)時(shí)，老城街角那棵百年的梧桐又開(kāi)始落葉。金黃的信箋鋪滿青石板路，每一片都像在訴說(shuō)什么。林晚照常在這個(gè)時(shí)節(jié)搬出他的小木桌，在樹(shù)下給人寫代筆信。

他的手已經(jīng)有些顫了，握筆時(shí)總要先在紙上虛劃幾個(gè)圈。來(lái)找他寫信的人卻不見(jiàn)少——有給遠(yuǎn)方兒女報(bào)平安的老人，有羞于表白的小伙子，也有想對(duì)逝去親人說(shuō)些悄悄話的中年人。梧桐葉落在信紙上，他就輕輕拂去，那動(dòng)作溫柔得像在撫摸誰(shuí)的頭發(fā)。

今天最后一位客人是個(gè)穿校服的女孩。她遞來(lái)一個(gè)泛黃的信封，上面沒(méi)有郵票，只寫著“1647號(hào)信箱收”。

“爺爺說(shuō)，一定要在今天寄出。”女孩的眼睛紅紅的，“可這個(gè)信箱……根本不存在啊。”

林晚接過(guò)信封時(shí)，梧桐葉正好落在他手背上。他忽然想起很多年前，也有個(gè)人在同樣的季節(jié)，把信投進(jìn)一個(gè)不存在的信箱。那是他的老師，一個(gè)總說(shuō)“文字能抵達(dá)任何地方”的老編輯。老師去世前留下最后一封信，信封上寫的是“總第1000期 文藝創(chuàng)作收”。

“存在的。”林晚輕聲說(shuō)，鋪開(kāi)新的信紙，“所有真摯的文字，都有一個(gè)收件地址。”

他開(kāi)始代讀這封舊信。信里是一個(gè)抗戰(zhàn)老兵對(duì)犧牲戰(zhàn)友的傾訴，那些槍林彈雨中的約定，那些沒(méi)能一起看到的和平歲月。讀到“等梧桐再黃1647次，我們?nèi)孪嘁?jiàn)”時(shí)，林晚的聲音哽咽了。

原來(lái)每一期“文藝創(chuàng)作”，都是一封寄往時(shí)空深處的信。第1000期是老師對(duì)文學(xué)初心的堅(jiān)守，第1647期是跨越生死的戰(zhàn)友情誼。而他自己寫了這么多年信，其實(shí)也在書寫屬于自己的那一期——用筆墨連接起人間那些說(shuō)不出口的思念。

黃昏時(shí)分，林晚把回信交給女孩。信封上依然寫著“1647號(hào)信箱”，只是多了行小字：“由人間梧桐代收，轉(zhuǎn)交時(shí)光那端的你。”

起風(fēng)了，滿樹(shù)梧桐葉嘩嘩作響，像無(wú)數(shù)封信同時(shí)被拆開(kāi)。林晚忽然明白：原來(lái)這棵樹(shù)就是最大的信箱，年輪里藏著一期又一期的深情。當(dāng)最后一片葉子落下時(shí)，所有的訴說(shuō)都會(huì)找到歸處——在某個(gè)人的心里，輕輕著陸。

他收拾紙筆，一片葉子飄進(jìn)木盒。就讓它成為第1648期的開(kāi)始吧，林晚想。文藝創(chuàng)作從來(lái)不是編號(hào)的累加，而是心意的綿延。只要世上還有想說(shuō)的話，還有愿意傾聽(tīng)的耳朵，這條青石小路上的梧桐，就會(huì)一直黃了又黃，落了又落。

就像那些沒(méi)能說(shuō)出口的愛(ài)，最終都會(huì)變成信。在恰當(dāng)?shù)募竟?jié)，抵達(dá)恰當(dāng)?shù)娜耸掷铩?/p>